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Beerdigung meines Vermieters

Beerdigung meines Vermieters


Was sagen Sie jemandem, der im siebten Monat schwanger ist und gerade seinen Ehemann durch eine Gehirnblutung verloren hat?

"SEI STARK." Sofort fühle ich mich dumm. Wem soll ich sagen, dass sie stark sein soll? Ich bin keine Familie. Ich klassifiziere mich nicht einmal als Freund.

Ich sitze neben ihr in einem überfüllten Raum. Die Wände brauchen dringend einen neuen Anstrich. Es gibt keine Möbel außer dem Kingsize-Bett, das in den Gehbereich frisst. In die Wand sind Regale eingebaut, die von einem roten Bettlaken bedeckt sind, das im Einklang mit dem Deckenventilator schwankt. Es stößt mit der lila Bettdecke zusammen. Die Wohnung, die ich bei ihnen miete, ist in einem weitaus besseren Zustand und viel geräumiger.

„Dies war der letzte Salwar Er hat mich erwischt “, sagt sie und wischt das Curry weg, das sie auf sie verschüttet hat Duppata. Ich sage nichts. Ich kann wirklich nichts sagen. Sogar ein Lächeln scheint nach all dem Schmerz irrelevant. Ich sitze einfach da und hoffe, dass es das Beste ist, was ich tun kann.

Ich zerbreche mir den Kopf und versuche, über Dinge nachzudenken, die ich sagen kann. Die Wahrheit ist, ich habe sie nie viel gekannt. Ich wusste nicht einmal, dass sie schwanger ist. Vielleicht war es keine gute Idee zu kommen.

Eine Frau mit einem freundlichen Gesicht bringt ihr ein Glas Wasser. Sie schließt die Augen und sagt ohne zu sagen: "Nein, ich brauche kein Wasser." Die Frau stellt das Glas auf den Boden und dreht sich um und lächelt mich an. Sofort weiß ich, dass sie ihre Schwester ist. Sie haben das gleiche Lächeln.

"Bist du ihre Freundin?"

Ich halte ungefähr eine halbe Minute an. Ist die richtige Antwort ein Ja oder ein Nein?

Stattdessen sage ich einfach: "Ich bin ihr Mieter."

Die Schwester verlässt den Raum und wir sitzen schweigend weiter. Es gibt viele Dinge, die ich ihr sagen möchte, viele Dinge, die ich sagen sollte, um sie zu trösten, aber mir fehlen die Worte. Jedes Mal, wenn ich anfange, etwas zu sagen, scheint es dumm zu sein. Ich weiß nicht, was sie durchmacht. Die Stille wird ohrenbetäubend. Um es zu übertönen, sage ich: "Bitte zögern Sie nicht, mich anzurufen, wenn Sie etwas brauchen."

Ich weiß, dass sie mich niemals anrufen wird. Sie hat meine Nummer nicht und ich weiß, dass es keinen Nummernaustausch geben wird, wenn ich gehe.

Sie legt ihre Hände auf ihren Bauch und reibt ihn sanft.

Ihre Schwiegermutter kommt herein, um ihr zu sagen, dass sie etwas essen soll. Sie schaut nach vorne und zeigt keine Anzeichen von Aufstehen.

Die Schwiegermutter ist ihrem Ehemann in ihren Handgesten sehr ähnlich. Die Art, wie sie ihre Hände in die Hüften legt und spricht. Er kam jeden Monat, um meine Miete abzuholen. Er glaubte nicht an Banküberweisungen. Er zog es vor, persönlich zu kommen.

Hin und wieder blieb er für eine Tasse Kaffee. Während eines solchen Besuchs erzählte er mir, wie er seine Frau kennengelernt hatte und wie er ein ganzes Jahr gebraucht hatte, um seine orthodoxen Eltern davon zu überzeugen, dass er ein Mädchen aus einer anderen Region, Religion oder Kultur heiraten durfte.

Die Schwiegermutter, die keine Reaktion sieht, sagt ihr, sie solle das Kind ihres Mannes in Betracht ziehen. Hart. Aber sie bewegt sich immer noch nicht. Sie schaut durch die offene Tür nach vorne in den Lärm eines Priesters, der Gebete und Caterer anbietet, die das Mittagessen servieren.

Tränen rollen aus ihren Augen. Heute hat sie nicht nur ihren Ehemann verloren, sondern auch ihre einzige Verbindung zu einer anderen Kultur und Religion. eine, in der ihr Kind zweifellos aufwachsen würde.

Die stillen Tränen verwandeln sich in leises Schluchzen. Ich nehme beide Hände in meine. Ich kann ihre Worte nicht anbieten, die ich nicht habe. Sie hat sowieso keine Verwendung von ihnen. Sie war ihnen den ganzen Morgen ausgesetzt. Ich möchte dem nichts hinzufügen.

Ich drücke sanft ihre Hände zum Abschied. Sie antwortet nicht. Ich zögere. Sage ich ihr, dass ich gehe oder gehe ich einfach?

Sie fällt auf das Bett zurück und schließt die Augen. Ich nehme meine Tasche und gehe leise.

Auf dem Weg nach draußen komme ich an einer Gruppe von Frauen vorbei, die auf einer Matte auf dem Boden sitzen und darauf warten, dass die Männer das Mittagessen beenden. Ich fange das Ende des Gesprächs ein: „Ich habe ihnen immer gesagt, dass das Haus schlecht für sie ist. Wenn sie mir zugehört hätten, müsste er nicht sterben. “


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